Hay territorios que, cuando viajas, parecen salidos de una ficción, creada por un escritor. Esto sucede cuando pisas este terreno y miras a tu alrededor después de leer la obra. Park Slope, Brooklyn, con sus casas de piedra alineadas, los árboles en las aceras, algún que otro gato en la ventana, los perros corriendo en el jardín cercano, las tiendas de la esquina que venden casi de todo, como cigarrillos a medianoche, y los tulipanes en cada macizo de flores cuando la primavera ya casi está aquí. ¿Qué podría pasar en esa extraña quietud? ¿No creó Paul Auster esto?
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