Por quinto año nuestro periódico presenta historias, y este año se refieren a la ciudad de Atenas. Una ciudad histórica con gran historia y cultura. Hoy Atenas se ha convertido en una megalópolis que reúne a la mayor población de Grecia. Atenas se ha convertido en un mosaico de mosaicos culturales y se están haciendo esfuerzos para que los residentes extrovertidos salgan, caminen por las calles y aprendan a amar el lugar donde crecieron.
Veintidós escritores griegos contemporáneos nos acompañan en un viaje, nos enseñan y cuentan lados conocidos e invisibles de la capital. Las descripciones de momentos cotidianos a través de la escritura adquieren una nueva dinámica, ya que el estilo personal de los creadores nos brinda la oportunidad de disfrutar de las historias y narrativas.
Cada periódico es un centro de cultura. Nuestro periódico ama los libros y te brinda momentos maravillosos con las lecturas de verano. Bienvenido al mundo de la escritura.
Isla en el centro de Atenas.
Escrito por POPI ARONIADA
Naufragé en una isla desértica entre Patisia, Liosia y Monastiraki, emergiendo en el borde de la ciudad antigua, después de la catastrófica inundación y el fallo del sistema de drenaje central para absorber el agua de lluvia turbulenta para poder verterla al mar. .
Ella, el mar, quiero decir, es nuestra salvación, bondadosa y cariñosa como es, tiene una barriga enorme, de todos modos lo digiere todo, desperdicia, incluso lleva a bordo a niños inocentes. Luego juega con el sol, con el viento, tiene el poder de calmar el alma de quienes tienen el coraje y la audacia de mirarlo a la cara.
Aquí en nuestra isla nunca ha logrado llegar, dejar ni un poco de sal, un poco de alga, un poco de su aura, aquí no vemos rocas, sólo bocas, cuerpos con alma quemada por sustancias y espíritus. Espíritus y miradas llenas de investigación. ¿Qué puedes encontrar en una isla sin mar alrededor?
Tal vez un árbol débil o un cobertizo, tal vez la entrada a un edificio abandonado, en el que anidar, para resistir los sonidos penetrantes de las sirenas y los escapes de los vehículos.
Un autoproclamado filósofo de pelo largo, vestido con ropa de los años setenta, nos dice todos los días las mismas cosas, para evitar que las internalicemos. “Hombre”, grita, “son notas, la muerte no está en el horizonte, la música nunca se apaga, la muerte es sólo un cambio de frecuencia. Tú eres el creador, el artista de tu vida. Sintoniza con los muertos y con los vivos. , los muertos no mueren, sólo juegan en frecuencias incompatibles, como niños jugando en la playa con las olas del mar. Se aprende a escuchar con los ojos, a ver el mundo con los oídos, a disfrutar de los alientos de lo animado y. objetos inanimados. Huele los colores de la noche con tus manos, sobre todo no tengas miedo, el miedo es el único enemigo… Dale valor al momento, a cada nuevo día de tu vida».
Algunos se compadecen de él y lo cuidan, otros lo ahuyentan, lo patean, pero él no sufre, porque no tiene miedo. Es el único que destaca entre la multitud, circula por Liogerma y de madrugada tanto en invierno como en verano.
Harama todo se vuelve niebla, poco a poco el escenario cambia, los quioscos se abren, las prostitutas y bebedores se juntan, los vendedores ambulantes montan sus puestos, las paradas se llenan de gente solitaria, aburrida, con un vaso de café de plástico en la mano, desesperada. para recuperar su trabajo.
Con todo lo que te propongo te imaginarás una isla fea y sin esperanza. No es cierto, tiene una mirada celosa hacia el pasado y también hacia su futuro, un aura cálida lo envuelve con ternura, un anonimato que le da libertad, requisito importante para un lugar donde quedarse.
Podemos hablar con el sol, el viento, las golondrinas que no nos olvidan en primavera, las estaciones que van y vienen de vez en cuando. Puede que sea idea mía, pero os aseguro que podemos distinguir mayo de julio, octubre de enero, los días laborables de los domingos.
Mi olfato es excelente, desde que olí la sangre de mi madre cuando se cortó profundamente la mano con la guadaña, la llevo como dote. Así, por dondequiera que paso, puedo distinguir tiendas caras, almacenes que huelen a calcetines rancios, sótanos que huelen a orégano, mi olfato puede distinguir la soledad, las palabras quemadas, las promesas acaloradas, la semilla del amor, sin poder ver nada.
Los que encontramos al azar amaban esta isla, claramente desairada por los nativos circundantes entre Licabeto, Acrópolis y Thision, de ellos sólo quedaban genes dispersos de auténticos nativos, mezclados con la riqueza de los exiliados.
Hemos construido tantas cuevas laberínticas en nuestros hogares, barricadas con madera afilada para que a veces podamos destrozarnos unos a otros, incluso cuando hemos creado vecindarios, iglesias y lugares de reunión y todavía nos sentimos atraídos por la opulencia. En casas y comercios utilizamos ventanas para dejar pasar la luz y protegernos de los elementos, tenemos mesas, camas y sobre todo ordenadores, para garantizar una perfecta soledad.
El ambiente del mercado es magnífico, escaparates con todo tipo de productos, puestos de comida, aromas de café recién hecho, bocha del mercado central, flores de tiendas de cosmética, pero el olor de la gente, gente de todas las nacionalidades, inhalando esperanza y exhalando decepción mezclada con comino, ajo y curry.
Desde hace años se producen lluvias intensas y las alcantarillas se llenan de abundantes colonias de cucarachas y ratas.
No tenemos grandes plazas con estatuas y bustos pintados con spray, ni aceras anchas ni parques infantiles.
Imagínese, ni siquiera los conocidos desconocidos con palancas y cócteles Molotov de la cercana Exarchia vienen a visitarnos, porque no tenemos suficientes canales, alcaldes y primeros ministros.
Sin embargo, somos partidarios de la democracia, este es el emblema de nuestra cercana ciudad antigua. Tenemos personas de todo el planeta, de todas las razas y colores, que viven junto a nosotros tratando de encajar.
En el contexto de esta democracia, también tenemos burdeles rebautizados como «estudios», donde desahogan todos los vicios de extranjeros, nativos y aristócratas, que llegan con vidrios polarizados a sus carreras, presumiblemente en secreto, como si nada estuviera pasando.
En el mismo esquema de esta democracia, nuestros niños no pueden salir de sus casas, los viejos no pueden sentarse en los bancos de la plaza, los drogadictos se derraman semiinconscientes en las aceras, los traficantes de drogas reinan vendiendo sus productos sin ser molestados, los menores de todas las nacionalidades realizar visitas a diez euros.
Los diputados que nos hacen el honor de presentarnos antes de las elecciones prometen hacernos una isla normal, rodeada de agua salada y de barcos.
Los románticos lo creen, los poetas no.
Sin embargo, después de tantos años, la isla se ha cansado de tanta democracia.
Yo también estoy aburrida, quiero sumergirme por fin en un mar de verdad, aprender a nadar y donde sea que me lleve.
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