Cuando algunos estudiosos se van, uno siente una disminución oculta en el prestigio del significado, como si el lenguaje mismo hubiera cerrado un poco sus libros y contemplara su ausencia con incredulidad. Esto se debe a que Abd al-Ghani Abu al-Azm, quien nos dejó para llegar a la morada de la supervivencia al amanecer del miércoles 18 de marzo de 2026, no era un nombre agregado al registro de eruditos. Fue una página brillante del despertar árabe que defendió su memoria frente a la erosión y su futuro frente a la corrupción.
Fue de los que no escriben sólo con tinta, sino que escriben con la paciencia que conserva la mente, la lealtad que conserva el corazón, y las naciones conservan la necesidad de eruditos que restauren con la letra las ruinas del alma, y construyan a partir del léxico una segunda patria cuyas fronteras no caigan y cuyas lámparas no se apaguen. Si lo mencionamos hoy, mencionamos sólo a un profesor investigador que no vivió junto a la lengua, sino que vivió en ella, residió en su vocabulario, conociendo sus entradas ocultas, amando sus sombras y despertando de su silencio aquello que la hace más capaz de sobrevivir que el olvido mismo.
Los fallecidos no son los mismos; Algunos de ellos van por la vida como una sombra y cuando desaparecen no dejan más que un espacio vacío. Y entre ellos están aquellos que, cuando se van, la propia lengua se siente privada de uno de sus más fieles guardianes. Abdel-Ghani Abu Al-Azm pertenece a este raro tipo. Un hombre que no vivió el árabe sólo como lector o estudiante, sino que lo habitó como amante, constructor y guardián de su memoria profunda. Cada vez que se acercaba a una palabra, escuchaba su historia, y cuando la tenía en la mano iluminaba sus cosas ocultas, hasta que parecía como si estuviera restaurando la casa de la lengua, piedra a piedra, y devolviendo a la letra árabe su prestigio en una época de disipación y olvido.
Abdul Ghani; Aquí te escribo rápidamente, como si hubiera una carrera final entre tu partida y yo, como si tuviera que deslizar estas palabras en la palma de la ausencia antes de que ésta cierre la puerta. No le he dado tiempo a mi tristeza para que se asiente, porque pasa más rápido que las palabras, y porque el corazón, cuando es afligido por los adultos, no hace más que invocarlos con el temblor y la lealtad que le quedan. Así que tómalos como son: palabras no pulidas con narrativa, sino impregnadas de la sinceridad de la pérdida, impregnadas de ese dolor que no conoce la elocuencia tanto como el desamor. Quizás te siga hasta allí y te susurre antes de que suene más fuerte: Quienes han servido a la lengua hasta convertirla en parte de su alma no se van realmente, sino que dejan en la tierra un pulso de luz que, cada vez que pensamos que se ha apagado, brilla en su nombre.
El diccionario se inclina de luto por ti.
Con gran tristeza recibí su obituario. Tú eres quien no ha pasado por la lengua como un transeúnte, sino que ha entrado en ella como un erudito entra en su santuario: con la reverencia del erudito, la intuición del pensador y la mano del joyero que sabe captar de las letras su esencia, de las palabras su alma, y del diccionario la memoria de una nación entera.
Fuiste una de esas pocas personas que entregaron su vida a la lengua para que sus obras se convirtieran en una extensión de su voz y su nombre formara parte de su historia viva. Recorriste los caminos del pensamiento islámico, aprendiste en la Sorbona y luego regresaste para continuar con tu proyecto de lexicografía científica en la Universidad Hassan II, como si te prepararas desde el principio para una tarea mayor que escribir y enseñar: la tarea de escuchar profundamente la lengua a medida que cambia, se renueva y resiste al olvido. No eras sólo un académico experto en investigación, ni sólo un lingüista bueno para clasificar y comprobar. Eras un constructor de clase alta, construías con la mente lo que las paredes no podían, y construías en el silencio del laboratorio y la quietud de las oficinas edificios de significado que permanecen después de que los cuerpos han fallecido. Cuando mencionamos el “Diccionario de Al-Ghani”, citamos una obra que da testimonio de una mente excepcional que vio en el diccionario más que una simple grabación de palabras. Lo vi como un espejo del pulso de la nación, un mapa de su conciencia y una herramienta para proteger su memoria de la disipación en una época de velocidad y fragmentación.
Abu Al-Azm tenía una mentalidad amplia que rara vez se encuentra en un solo hombre: dominó el diccionario, abrazó la novela, practicó la traducción, adquirió una herencia cultural y abrió las ventanas del pensamiento sobre la cultura, la sociedad y la política. Creía que el lenguaje no vivía sólo en los libros, sino en las personas, en su historia, en sus luchas, en sus grandes interrogantes y en sus sueños postergados. Por tanto, sus obras dan testimonio de esta amplitud: del análisis estadístico de los textos literarios al diccionario escolar, a la conjugación de verbos, a la investigación del patrimonio, a la traducción de páginas extremadamente sensibles de la historia cultural de Marruecos, a la narrativa que busca en las sombras, en el santuario y en la casa antigua, al hombre en su fragilidad, en sus secretos y en su nostalgia.
En su carrera científica no buscó la gloria personal, ni persiguió los protagonismo, porque creía que si el conocimiento no encontraba instituciones capaces de acogerlo y consolidarlo, sería devorado por el olvido. Por ello lideró unidades de investigación, dirigió centros de comunicación cultural y estableció otros caminos lexicográficos que hicieron del trabajo sobre la lengua un esfuerzo colectivo en el que se integraban esfuerzos, no un esfuerzo individual fugaz. Era consciente de que un verdadero erudito no se contenta con dejar libros leídos, sino que es alguien que desea dejar un impacto duradero, estudiantes llevando la antorcha y un camino claramente definido para que lo sigan quienes vengan después de él. Hoy, con el fallecimiento de Abdul Ghani Abu Al-Azm, se apaga una llama de metal raro, una de esas llamas que iluminan y guían el camino. Sí, hoy estamos perdiendo una gran estatura científica y cultural, pero no estamos perdiendo su presencia profunda, porque quienes escriben su nombre en el corazón de la lengua no son absorbidos por la ausencia… Más bien, continúan permaneciendo en sus libros, en sus pensamientos, en sus alumnos, en cada palabra que han corregido, en cada significado que han preservado del olvido.
La ausencia que lastimó la carta.
Aquí viene Abdul Ghani Abu Al-Azm. Pero ¿qué tipo de punto de partida es este que deja atrás toda esta presencia? Como si la muerte, doblegando el cuerpo, no pudiera cerrar el camino, así su alma entró en la inmortalidad por la más ancha de sus puertas: la puerta del conocimiento, y es cierto, la puerta del lenguaje, y le sirvió lealmente, y la puerta de la cultura, y la llevó con un amor raro que no se repite muchas veces. Su rostro desaparecerá, pero su voz quedará débil y profunda entre las páginas de sus diccionarios, y sus huellas permanecerán en los caminos que abrió a estudiosos, investigadores y amantes del árabe.
El polvo elimina los cadáveres, pero no puede eliminar a los hombres de la talla de Abdul Ghani Abu Al-Azm. Porque, al final, se convierten en significado… y un gran significado es más duradero que la muerte.
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